sexta-feira, 18 de setembro de 2009

Indo.

Mas há de ser.
Ter
E em algum lugar qualquer saberíamos
Se fosse o mesmo ser
Você, enfim, além,
Vai trilhando caminhos
Completos.
Avessos.
Concretos.
Mais do que o azul no branco cru.
Não mais do que uma esquina de cores
A lembrança de um saco de doces.
Nessa muda voz que lhe sente
Ausente
Inconfundivelmente presente
Como quando se sente
Que nunca partiste.









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