Destes sentimentos arrebatadores
Roubam-lhe a razão,
Abafam-lhe as lágrimas
Tal qual os traços despejados
Os sonhos encorajados
que os carregam nas manhãs.
Nestas palavras que já não incomodam
Neste meio tempo que devotam
Resta ainda a doce espera.
O princípio, a forma a meta
A sorte alerta
Insistente em tardar
Roubam-lhe a razão,
Abafam-lhe as lágrimas
Tal qual os traços despejados
Os sonhos encorajados
que os carregam nas manhãs.
Nestas palavras que já não incomodam
Neste meio tempo que devotam
Resta ainda a doce espera.
O princípio, a forma a meta
A sorte alerta
Insistente em tardar